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Hermana, hermana, mira: los niños juegan a los planetas y las horas. Las máquinas celebran sus cumpleaños con risas de metal. Los animales se huyen y se buscan en los mapas del mundo. Los horrores se agazapan en las bocas altivas y a la vez el pálpito, ciego, persiste. Suena y resuena. Todos los objetos a tu alrededor son signos de ese pensar, ese germen que se mueve adentro; tus arterias llevan su aire rojo, tus plantas llegan a su tierra. ¿Quién podría, hermana, decirte que nada es verdad, que perteneces al cascajo del mundo, que el momento no dura por siempre en tanto sigan las palabras?